从城墙上传来的那声呼唤——

“特瓦林——”

温迪的声音被风送上了高空。

特瓦林听到了。

那个声音——焦急的、带着几分嘶哑的、从城墙上飘来的呼唤——

是巴巴托斯，那个不务正业的吟游诗人，那个成天笑嘻嘻骗酒喝的——老朋友。

特瓦林的竖瞳猛地收缩。

祂在那一瞬间几乎忘记了战场，忘记了眼前的黑龙，忘记了一切。龙首转向城墙的方向，目光穿过层层叠叠的风障，锁定了城墙上那一点绿色。

巴巴托斯也看到了城墙上的人。

他的余光捕捉到了那抹绿色，有个和自己长得一模一样的人站在城墙上，仰头望着高空，风吹起绿色的披风和发辫，翠色眼眸里映着苍穹和云翳。

他听到了。

他听到了那声呼唤。

那个声音让他心里生出一种奇异的违和感，像是有什么东西本该被记起却怎么也想不起来，像是有什么东西在他触碰不到的深处轻轻拨动了一下。可他没时间细想，黑龙又一次扑来，他侧身闪避，长枪横挡，将黑龙的利爪格开。

右胸的伤口在这一瞬间又扩大了一些。

温迪站在城墙上，目光紧紧跟随着那道白色身影，指尖按上琴弦。

——不能再等了。

琴弦震颤。

温迪拨响了第一声。

声音很轻，像是风拂过琴弦时发出的轻叹。

巴巴托斯皱了下眉。

风中携带着信息，被本能地解读出来——引去雪山。

不是命令，不是请求，只是一个建议。

轻柔的，克制的，甚至带着某种小心翼翼的试探。

巴巴托斯在空中微微侧头，余光捕捉到城墙上的身影。那人站在城墙边沿，正仰头望着他，怀里抱着琴，手指按在琴弦上。

巴巴托斯沉默了几息。

他不想去雪山。

他讨厌雪山。

雪山冷，有他不想回忆的东西——虽然他记不清到底是什么。

但风中传递的信息是对的。黑龙的毒血正在污染空气，再这样下去，即使不被黑龙直接攻击，蒙德城也会受到影响。

雪山会是更适合的战场。

那人的提议是对的。

巴巴托斯面无表情地收枪，目光从城墙上的绿色身影上收回，重新锁定在黑龙身上。

“特瓦林。”

他的声音冷淡而平静，不带任何多余的情绪。

“往雪山方向。”

特瓦林愣了一下，下意识朝城墙的方向瞥了一眼，然后闷声应了。

祂没问为什么。

——反正问了也没用，这个巴巴托斯不会跟祂解释。

龙脊雪山的轮廓在天际线浮现。

白雪皑皑的山峰在阳光下泛着冷冽的光，空气中的温度开始下降，风里多了几分刺骨的寒意。

巴巴托斯不喜欢这种寒意。

他不喜欢冷。

不喜欢雪。

不喜欢那种从骨头缝里渗出来的凉意。

——但他什么情绪都没有流露。

风雪在呼啸。

琴声在山间响起。

很轻，很弱，每一个音符都像是从极其遥远的地方传来的，带着一种近乎虚幻的奇异质感。

那些音符精准地穿过了风雪，落在了黑龙的灵魂上。

温迪轻声开口，唤出了那个名字。

“杜林。”

温迪知道杜林。

他知晓万物的真名，自然也知晓这条龙的来历。

莱茵多特的造物，腐殖层炼金生命，一个从未在现世真正降生的龙形元素。

它不知道自己在做什么，不知道自己的存在本身就是灾难——它只是一个孩子。

一个被当作武器打造的孩子。

一个以为自己在与人们共舞、实际上却在摧毁一切的孩子。

温迪的琴声还在继续。

琴声与名字交织，化作一道无形的力量，穿透了黑龙坚硬的鳞片，穿透了它混沌的意识，直抵它灵魂的最深处。

杜林的身体猛地一僵。

它听到了歌声。风之歌者的琴声如此真实鲜活，它也一同唱歌，和歌者、和人类一同唱歌，唱它听不懂但觉得非常好听的歌。

它看到了苍青色的龙。美丽的、优雅的、像宝石一样闪闪发光的龙，正展开翅膀，在天空中盘旋。它在和那条龙一起飞，一起追逐云朵，一起俯冲过山巅。

它笑了。

它觉得好开心。

巴巴托斯看着这一幕，翠色的眼眸沉了沉。

他没有阻止。

因为他在风中读到了另一个风神的意图——不是杀死，而是安抚。

那家伙在将这条龙的意识拖入幻觉，让它在美梦中失去反抗的能力。

天真。

巴巴托斯这样想，但没有出手。

他只是在空中悬停，握着长枪，注视着那条陷入幻觉的黑龙，和站在雪中拨动琴弦的诗人。

黑色的龙落在了北境的明冠——那座城市里到处是欢笑的人群。有人在唱歌，有人在跳舞，孩子们围着它跑，伸出手想要摸它的鳞片。它看到一个孩子好奇又大胆地伸手还想要摸一摸它的龙角，那个孩子笑得露出了豁口的门牙。

它张开嘴，发出了一声急促的、近乎欣喜的低吼，朝幻觉中邀请的手扑去——

巴巴托斯侧身避开，长枪横扫，枪尖割裂黑龙的鳞片。

剧毒的血液喷溅。

杜林在半空中发出了一声低沉的声音，它有些迟疑，庞大的身躯翻滚了几圈，像是在寻找什么。

可歌者的琴音混杂在风雪里，轻声的、反复的，像一张柔软的网，一层又一层地裹住它的意识，将它拖进一个暖洋洋的、不设防的梦。

龙在梦中游戏，像一只快乐的幼兽，发出含混的低吟，听起来竟像是在歌唱。

巴巴托斯皱了皱眉，重新调整姿态，长枪在手中转了一圈，裹挟着锋利的流风，在黑龙的侧腹撕开一道新的伤口。杜林发出哀鸣，甩动的尾巴把他整个人抽了出去。

风雪忽然静了。

不是因为风停了。恰恰相反，风还在吹——只是风的主人坠下了。

巴巴托斯的视野在摇晃。他听见自己的呼吸声，短促、紊乱，像是有什么东西在胸口最深处裂开了，每一次呼吸都能扯到那道缝隙。右胸的青色痕迹正在蔓延扩散，边缘的金色时之沙像碎星一样闪烁了几下，终究没有拦住那抹青意继续攀爬。

他想稳住身形，但风回应他的触感正变得稀疏。方才还能踩实的流风现在像水面上的碎冰，一踩就散。

坠落发生得很快，风先于他本人意识到了这件事。

雪山的轮廓在视野中旋转，白色的雪、黑色的岩、灰色的天空。

风灌进喉咙，带着刺骨的寒意。

……又是雪山。

这个念头浮上来的时候，他的意识已经有些模糊了，可对寒冷本能的排斥依然清晰。他想要风接住自己，但被什么阻碍了——是伤口，是流逝的本源，是正不断扩大的青色在一点一点吞没他与生俱来的东西。

我讨厌雪山。

……好冷。